J.B.

Alla prima dell'ultimo spettacolo (che ossimoro!) di Julio Bocca assisto per un accredito (sono finalmente un po' importante ?); entro a spettacolo iniziato e il suddetto articola movimenti su di una tavola.
Lo spettacolo è piena classe. Di tutti. Cantanti, musicisti, danzatori.
Se cercate il Tango non lo troverete. ma questa è caratteristica del Tango. Che lo trovi quando non lo cerchi e quando lo vuoi dimostrare non c'è. I danzatori di fila sono eccezionali, Cecilia Figaredo una figura dell'esperienza, anche se un po' giù. Poi c'è lui, Julio. Non so che dire. Di una persona che per venti anni di fila è stata etoile al Metropolitan. Che abbandona la danza e che sembra un ragazzino. Del giovane non ha certo l'espressività, matura anzi, piena, possente, e che tenta - e spesso riesce - di purgare dal fantoccio del classico, quello delle espressioni stereotipate. Lo spettacolo tutto è vertiginoso, perfetto. Il clichè del Tango c'è. Ma è superato "all'esterno", non all'interno. E' superato dalla concretezza della danza, quella sì assurdamente perfetta, che stordisce, dal di fuori. Il tango appare una scusa. Un vortice dal quale uscire con la compiutezza del gesto sublime.
Ma è stata serata triste. Malinconica.
Le urla di approvazione erano per chi non apparirà più. Bocca è alla sua ultima tournèe. Io ero in seconda fila. Ho avuto la sensazione che mi arrivasse il sudore dei capelli in una delle diecimila piroette, che Julio fa come se ognuna avesse senso. E sono migliaia.
Malinconia perchè ripenso al tempo, alla morte, al tempo trascorso e che non torna. E lo maledico, l'ultimo giorno in cui ho visto Julio ballare.