28/06/06

La Spagna era fortissima.
Mi è simpatica. Ferran Adrià, Zapatero, i Baschi con la loro cucina, la linea Siviglia-Madrid in un attimo, il fascino di Granada e i suoi ladri di macchine, il perdersi nella Mezquita di Cordoba, Gaudì.
Ma poi è arrivato lui.
Ha trentaquattro anni. Pochi per chiunque, molti per un campione di calcio.

"Zizou" è maghrebino nel sangue, francese nel passaporto. Niente per cui lo si possa definire un danzatore.
Nell'ultimo Cannes un regista invaghito gli ha dedicato un film.

A ventidue anni dice al mister della nazionale "fammi entrare, mister, che ci penso io". Segna due gol in dieci minuti.
Poi arriva alla Juve, la squadra che, forse tutti ricordano, militava nella massima divisione.
Gianni Agnelli, idolatrato coglione solo perchè non votava con Berlusconi, disse, quando Zidane se ne andò, "era più divertente che utile".
Utile.
Che schifo.
Tu Agnelli. Assieme a tutti quelli che ritengono "utile" un artista. Giustamente vi ritrovate un nipote che si fa di cocaina in un party trans.
Ci sta.

Oggi, questa sera, Zinedine ha incantato 70mila spettatori. Una Francia ormai condannata. Lui si è svegliato. Ha detto: minchia, è il mio ultimo mondiale...cioè io ne farei altri venti - magari, dico io.
Allora tre zampate, tre passi di Tango - peccato che il Laboratorio sia finito, altrimenti li avrei inseriti.
3 a 1.

Domani tutti parleranno di quanto la Spagna abbia perso (Spagna nuovo motore commerciale d'Europa), del Brasile ormai sponsor della Nike, dell'Italia del culo.

Ma lui, Zizou, continuerà a dribblare, a danzare come un derviscio, ad incantarci, a suggerirci cosa fare, a preferire la parte migliore, la più bella, di noi stessi.

a.c.